Ter me afogado em tanto romantismo exagerado, fora das medidas, e puro, e prolixo norteado só fez de mim um corpo mal acabado dotado de um espírito crédulo na ilusão de possibilidade dele. Há coisas e seus tantos significados funcionando apenas quando transformam-se em palavras, e estas por sua vez, conseguem, enfim, compor uma enorme complexidade de traços ora curvos, ora retos, nada além. Notei o quanto o romantismo funciona unicamente assim, nos desfiles das grafias idiomáticas, em cada corte, ponto, vírgula, descontextualizado.
Agora, novo mergulho. Fôlego, e só.
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